Tomé el sobre y, con manos temblorosas, rompí el lacre. El silencio se hizo absoluto. Saqué dos hojas escritas a mano. Reconocí la caligrafía de mi abuelo, fallecido el año pasado. La primera hoja empezaba con una declaración que me heló la sangre:
«Querido nieto: si estás leyendo esto, es que mi hijo, tu padre, ha vuelto a mentir. Te pido que no confíes en él. Nuestra fortuna no proviene de negocios honrados, sino de una estafa que cometió contra la familia de tu madre.»
Levanté la vista. Mi padre estaba pálido, agarrado al respaldo de la silla.
—¿Es cierto? —pregunté, con la voz rota.
—Déjame explicarte —suplicó.
—No hay explicación para esto —intervino mi madre, levantándose—. Él arruinó a mis padres.
Clara rompió a llorar. Don Emilio observaba, impasible.
—La carta continúa —dije, y seguí leyendo. El abuelo detallaba cómo mi padre había falsificado documentos para quedarse con las propiedades de mis abuelos maternos. Una traición fría y calculada.
—Te lo pagaré —dijo mi padre—. He cambiado.
—¿Pagarlo? —repetí—. ¿Con qué? ¿Con más mentiras?
Don Emilio carraspeó.
—La copia del testamento de tu abuelo está en el juzgado. Puedes reclamar la herencia legítima de tu madre.
Mi padre se derrumbó en la silla. La terraza, antes luminosa, parecía un escenario de pesadilla.