La tentación de dejarme proteger fue enorme, pero algo en mí, quizás el orgullo herido o el miedo a depender de nuevo, me impulsó a negar.
—No —dije, con la voz quebrada—. No es mi hijo. No sé quiénes son. Perdón.
El biker parpadeó. Su expresión no se endureció, sino que se llenó de una especie de tristeza comprensiva. Mi ex, en cambio, sonrió con malicia.
—¿Lo ve? —dijo, recobrando el aplomo—. Siempre sola, siempre mintiendo. Vamos, Elena, fuera de aquí.
Me agarró del brazo con fuerza. El dolor me arrancó un gemido. Entonces, el biker se interpuso.
—Suéltela.
Era una orden, no una petición. Mi ex soltó mi brazo como si quemara.
—No es asunto suyo —dijo, pero su voz temblaba.
—Sí lo es. Esta mujer está sola y asustada, y usted se está aprovechando. Así que se va, o llamo a la policía.
Los otros bikers se pusieron en pie. Mi ex los miró, tragó saliva, y salió de la cafetería sin decir palabra. La puerta se cerró con un golpe.
Me quedé temblando. El biker se volvió hacia mí.
—Lo siento —dijo—. No queríamos meterla en líos. Pero no podíamos dejar que la maltratara.
—Gracias —susurré—. Pero no deberían haberse metido. No soy nadie para ustedes.
—Es una persona —respondió—. Y eso basta.
Me ofreció un pañuelo. Lo acepté, y las lágrimas que había contenido rompieron el dique. Lloré como no había llorado en años. Él esperó, sin prisas, hasta que pude respirar de nuevo.
—¿Quiere que la llevemos a algún lado? —preguntó—. O puede quedarse aquí, lo que prefiera.
Aún temblaba, pero ya no de miedo. De gratitud.